Meine Schwiegermutter hatte ein Abendessen in einem exklusiven Restaurant organisiert, doch als ich ankam, war kein Platz für mich reserviert. Sie lächelte verächtlich: „Vielleicht würde ein billiges Lokal besser zu dir passen!“ Ich lachte laut auf und bat den Besitzer um einen Platz, denn der Besitzer war …

Feigheit. Seine Fingerknöchel waren porzellanweiß, wo seine Hände die Silber-Gabel umklammerten, doch seine Stimmbänder schienen wie durchtrennt. In den fünf Jahren unserer Ehe hatte er jedes Mal, wenn seine Mutter zugeschlagen hatte, nur den Blick abgewandt und später im Halbdunkel unseres Schlafzimmers gemurmelt, dass der Frieden mehr wert sei als der Stolz.

Ich spürte den schweren, erdrückenden Druck der zwanzig wohlhabenden Zuschauer, die dieser Hinrichtung beiwohnten. Sie waren nicht entsetzt; sie waren amüsiert. In ihrer Welt waren soziale Enthauptungen nichts weiter als ein Zuschauersport, noch bevor die Vorspeise serviert wurde.