Meine Schwiegermutter hatte ein Abendessen in einem exklusiven Restaurant organisiert, doch als ich ankam, war kein Platz für mich reserviert. Sie lächelte verächtlich: „Vielleicht würde ein billiges Lokal besser zu dir passen!“ Ich lachte laut auf und bat den Besitzer um einen Platz, denn der Besitzer war …

Fünf Jahre lang hatte ich das Gift von Morgans aristokratischer Art in mich aufgenommen – Tropfen für Tropfen. Ich hatte gelächelt, als sie mir zu Weihnachten Benimmbücher schenkte. Ich schwieg, als sie mich ihrem Kreis als „die fleißige junge Frau, die Adams schweifenden Blick auf sich gezogen hatte“ vorstellte. Ich ertrug die ausbleibenden Einladungen in die Sommerhäuser, das bewusste Übergehen in den gesellschaftlichen Verzeichnissen und die kalkulierten Demütigungen, die als mütterliche Ratschläge getarnt waren. Ich hielt all das aus, weil ich Adam liebte und törichterweise geglaubt hatte, Geduld sei eine Form