wollte aggressiv aus der Rolle des zuverlässigen, unauffälligen Sohnes aussteigen. Jenes Sohnes, der stets seinen Stolz hinunterschluckte, bei Familienessen höflich lächelte und stillschweigend die große Illusion aufrechterhielt, wir seien eine glückliche, funktionierende Einheit.
Am darauffolgenden Freitag warf der Briefträger einen schlichten, unbeschrifteten Umschlag in meinen Briefkasten. Es gab keinen Absender, nur meinen Namen, der in der Mitte hingekritzelt war. Darin befand sich ein einzelnes, glänzendes Polaroidfoto.
Es war ein Schnappschuss von jenem Weihnachtsabend. Alle waren darauf zu sehen. Meine Eltern, die eine künstliche Wärme ausstrahlten; Emily, die theatralisch posierte; die
