Meine Schwiegermutter hatte ein Abendessen in einem exklusiven Restaurant organisiert, doch als ich ankam, war kein Platz für mich reserviert. Sie lächelte verächtlich: „Vielleicht würde ein billiges Lokal besser zu dir passen!“ Ich lachte laut auf und bat den Besitzer um einen Platz, denn der Besitzer war …

zu mir wandten. Die Aristokratie wittert Blut, lange bevor es den Boden berührt.

Unter einem Bogen aus goldenen Akanthusblättern stand Morgan Sinclair. Sie verkörperte perfekt die Herrscherin der Park Avenue, gehüllt in die schützende Rüstung eines Chanel-Kostüms aus perlgrauem Tweed, dessen dichtes Gewebe an ein Kettenhemd erinnerte. Ihr platinblondes Haar war zu einem architektonischen Knoten geformt, der sowohl der Luftfeuchtigkeit als auch der Zeit trotzte; auf ihrem Schlüsselbein ruhte eine Südseeperlenkette, deren Schimmer allein schon den Wert eines Anwesens im Mittleren Westen aufwog.

Hinter ihr – wie auf einem Gemälde häuslicher