Meine Schwiegermutter hatte ein Abendessen in einem exklusiven Restaurant organisiert, doch als ich ankam, war kein Platz für mich reserviert. Sie lächelte verächtlich: „Vielleicht würde ein billiges Lokal besser zu dir passen!“ Ich lachte laut auf und bat den Besitzer um einen Platz, denn der Besitzer war …

Stattdessen zogen sich meine Mundwinkel zu einem langsamen, scharfen Lächeln nach oben. Es war keine beschwichtigende Geste, sondern das bewusste Grinsen eines Wesens, das gerade begriffen hatte, dass es sich in einem offenen Käfig befand.

Morgans triumphaler Ausdruck wankte. Nur für einen Augenblick huschte ein winziger Schatten des Zögerns über ihre stahlblauen Augen.

Ohne sie aus den Augen zu lassen, machte ich einen halben Schritt zur Seite und wandte mich mit klarer, kräftiger Stimme, die bis in den hintersten Winkel des Restaurants trug, an den Maître d’Hôtel.

„Monsieur“, sagte ich