Meine Eltern weigerten sich, sich um meine jüngeren Kinder zu kümmern, während ich meinen ältesten Sohn pflegte, der an Leukämie litt. Ich rief meinen Ex-Mann an, aber er antwortete: „Du bist doch nur eine mittellose Schriftstellerin; du kommst schon allein zurecht.“

mit derblauer Deckel.

Das zweite war ein schlichtes schwarzes Notizbuch.

Brandneu.

Mit dem Preisschild noch dran.

Er betrat das Haus nicht.

Er stand im Türrahmen und sagte: „Ich weiß, ich sollte mir das nicht erlauben.“

Ich erwiderte, dass sie praktisch die Einzige sei, die das Recht dazu habe.

Dann reichte er mir das Notizbuch.

„Es gab einen Grund, warum du selbst um drei Uhr morgens noch geschrieben hast“, sagte sie. „Du hast geschrieben, selbst wenn du zu müde warst, um klar zu sehen. Also schreib. Auch die Dinge, die du