durch die Tür trat, war ihre private Seite – diejenige, die mich fragte, wie mein Tag gewesen war, die den Reis so kochte, wie ich ihn mochte, und die auf dem Sofa vor einer Naturdoku einschlief, weil sie immer, absolut immer müde war.
Ich wusste nicht genau, was sie tat. Ich wusste, dass sie Pilotin war. Das wusste ich schon, seit ich ganz klein war: der Fliegeranzug, das Foto auf der Kommode – sie auf einer Startbahn, die ich nicht zuordnen konnte –, ihr Gang mit dieser kontrollierten Bewusstheit, die ich erst später
