Der Koffer vor der Tür
Nichts in achtunddreißig Jahren hatte mich auf den Anblick meines Koffers vorbereitet, der einsam vor dem Steineingang des Hauses stand – jenes Hauses, in dem ich mehr als ein Jahrzehnt lang so getan hatte, als sei alles in Ordnung.
Es war Ende März an der Küste von Rhode Island, ein Nachmittag, an dem der Winter offiziell vorbei war, der Wind aber dennoch durch die Wollkleidung schnitt; mein Koffer wirkte fast lächerlich unter den gewaltigen schwarzen Toren des Caldwell-Anwesens, ein Rad steckte in einem Loch aus Schneematsch.