Anlässlich des 45. Geburtstags meiner Mutter sagte mein Vater: „Du hast dein Verfallsdatum überschritten“, überreichte ihr die Scheidungspapiere und ging – ein Jahr später hatte sie das letzte Lachen.

Dieselbe Arroganz. Der Glaube, sie würde ihm immer noch dort begegnen, wo er stand.

Lydia sagte nichts. Sie sah nur zu.

Die Mutter trat weiter in den Raum hinein.

„Worüber sollen wir reden?“

Er leckte sich über die Lippen. „Über uns.“

„Es gibt kein Wir.“

Sein Gesicht zuckte. „Kayla –“

„Nein. Du kommst nicht wieder, nur weil deine kleine Vorstellung schiefgegangen ist.“

„So war es nicht.“

Sie sah ihn mit einem so heftigen Blick an, dass selbst ich zusammenzuckte. „Du hast mir gesagt, ich sei gestorben.“

Er schaute weg. „Ich war