Operation.
Nicht durch die Ergebnisse des DNA-Tests.
Nicht dadurch, dass meine Mutter aus meinem Zimmer gebracht wurde.
Es endet so:
Um 2:14 Uhr morgens rief ich siebzehn Mal an, aber niemand kam.
Dann wäre ich beinahe gestorben.
Und aus dieser Stille erwuchs ein neues Leben.
Ein Ort, an dem die Menschen, die mir wichtig waren, antworteten.
Ein Ort, an dem ich aufhörte, Heimat mit Liebe zu verwechseln.
Ein Ort, an dem mein Name mir gehörte.
Ein Ort, an dem der Winter nicht mehr leer erschien.
Stechpalme.
Ich bin noch