Um 2:00 Uhr nachts platzte mein Blinddarm, und ich rief meine Eltern siebzehn Mal an, bevor meine Mutter mir endlich zurückschrieb. Sie schrieb, dass die Babyparty meiner Schwester am nächsten Tag sei und sie deshalb nicht zu mir fliegen könnten. Ich brach auf dem OP-Tisch zusammen, noch bevor sie eintrafen. Als ich wieder zu mir kam, erzählte mir der Chirurg, dass eine Frau, die behauptete, meine Mutter zu sein, versucht hatte, mich vorzeitig zu entlassen. Der Mann, der meine gesamte Krankenhausrechnung bezahlt hatte, machte jedoch unmissverständlich klar, dass mich niemand anfassen würde, bis ich außer Lebensgefahr sei.

adminon

endlich eine SMS schrieb, fragte sie nicht, wo ich sei oder ob ich atmen könne.

Sie schrieb: „Die Babyparty deiner Schwester ist morgen. Wir können jetzt nicht weg.“

Das war alles. Keine Liebe. Keine Panik. Keine Eile. Nur eine Frage des Timings. Ich lag im Sterben, und meine Mutter beschützte einen sehr wertvollen Gegenstand.

An das, was nach dem Krankenwagen geschah, erinnere ich mich kaum noch. Ich erinnere mich an die Blaulichter, den Geruch von Desinfektionsmittel und daran, wie sich die Decke über mir bewegte. Danach weiß ich an nichts

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