über der Stadt, in jene traurige goldene Farbe, die Dinge annehmen, wenn sie enden und zugleich von Neuem beginnen.
Mein Handy vibrierte in meiner Tasche.
Eine Nachricht.
Unbekannte Nummer.
Ich habe es geöffnet.
Er sagte lediglich:
„Wir haben dich nie verdient.“
Er sagte nicht, wer er war.
Es war nicht nötig.
Ich legte das Telefon weg, ohne ans Telefon zu gehen.
Dann drehte ich mich um und suchte in der Menge nach meiner Großmutter. Sie hob ihren Stock leicht, als wollte sie mir von Weitem zuwinken. Ich lächelte. Ein kleines
