mich allein ließ, zerriss mich ihre Mutter mit einem Lächeln in Stücke.
„Nein“, sagte ich schließlich. „Du hast mich geliebt, als ich klein war. Das ist nicht dasselbe.“
Mariana begann noch heftiger zu schluchzen.
Rebeca wandte sich wütend zu ihr um.
“Den Mund halten!”
Meine Großmutter blickte sie mit unmissverständlicher Verachtung an.
„Wie seltsam. Selbst wenn sie zusammenbrechen, geschieht das abrupt.“
Der Richter unterzeichnete die ersten Dokumente. Der Gerichtsschreiber versiegelte die Akte. Und das scharfe Geräusch des Siegels war, als hörte man eine Tür hinter der Angst zufallen.
Er ist