Meine Eltern weigerten sich, sich um meine jüngeren Kinder zu kümmern, während ich meinen ältesten Sohn pflegte, der an Leukämie litt. Ich rief meinen Ex-Mann an, aber er antwortete: „Du bist doch nur eine mittellose Schriftstellerin; du kommst schon allein zurecht.“

steht im Buch, auf Seite 204.“

Dann öffnete ich die Haustür.

Ich bin eingetreten.

Und ich schloss es vorsichtig.

Ohne es zu berühren.

Denn eine Tür zuzuschlagen ist etwas, was man tut, wenn man noch etwas zu beweisen hat.

Ich hatte keine mehr.

Durch die Tür hörte ich die Stimme meiner Mutter wieder lauter werden und dann langsam verklingen, als sie schließlich die Treppe hinuntergingen.

Vom Fenster aus beobachtete ich, wie Theo Wyatt auf der Schaukel anschubste, die an dem einzigen gesunden Baum in unserem Garten hing.

Keines der Kinder