ich bin nicht der Sohn von Soldaten“, sagte ich.
„Nein“, antwortete er vorsichtig. „Aber er glaubte, dass Sie Führungspotenzial hätten.“
„Sie hat mich noch nie getroffen.“
„Er hat es getan.“
Der Raum verstummte.
„Nein. Sie starb, bevor ich geboren wurde.“
„Sie starb, als du sechs Jahre alt warst.“
Ich schüttelte den Kopf. „Das würde ich mir merken.“
„Du warst jung. Und dann hat dein Vater sie aus der Familiengeschichte getilgt.“
ENTFERNT.
Was für ein schöner Ausdruck, um jemanden abzuschreiben.
Er holte einige Fotos heraus.
Da saß ich nun: ein