Mein Sohn gab einer schwangeren Fremden im Regen seinen Regenschirm – am nächsten Morgen standen 47 Regenschirme auf unserem Rasen, jeder mit einer nummerierten Schachtel, die mir das Herz stehen ließ.

es nicht das blaue war. Bitte, nicht das blaue.

„Es ist weg, Mama“, flüsterte er.

Der blaue Regenschirm war nie teuer gewesen. Er hatte einen Holzgriff, einen klebrigen silbernen Knopf und Darrens schräge Handschrift im Inneren des Riemens, weil Eli als Kind immer alles verlegt hatte.

Aber diesen Regenschirm hat er nie verlegt.

Darren hatte es ihm zwei Monate vor seinem Tod gekauft. Von da an nahm Eli es überallhin mit.

„Was meinst du mit weg?“, fragte ich.

Eli schluckte. „Tut mir leid, Mama. Ich habe es jemandem gegeben.“

„Du