über mein Gewissen herrschte, obwohl ich mir tief im Inneren nicht einmal sicher war, wie sehr er es tatsächlich noch tat.Am Ende akzeptierte er es mit der Starrheit eines Menschen, der nicht nachgibt, sondern nur überlebt.
Ich nahm ihn mit in ein kleines Café in Narvarte, eines dieser Cafés mit alten Vitrinen, klebrigen Tischen und süßem Brot, das nach einer armen Kindheit schmeckt, und aufgebrühtem Kaffee.
Er setzte sich vorsichtig hin, als ob er immer noch glaubte, sein Elend könne die Polster beflecken, und starrte auf die Speisekarte, ohne