Drei Nächte vor meiner Rückkehr nach Carmona hatte mich meine Mutter kurz nach zehn Uhr abends angerufen.
„Mein Sohn… komm dieses Wochenende nicht nach Hause.“
Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.
“Mama? Was ist los?”
Schweigen.
Dann hörte ich ein Geräusch von der anderen Seite.
Als ob jemand den Raum betreten hätte.
„Mama, sprich mit mir.“
Sie wird einen Moment lang tief einatmen.
„Vertraue niemandem…“
Das Gespräch wird beendet.
Ich habe versucht, es zu reparieren.
Keine Reservierungen.
Meine Mutter hatte nie so mit mir gesprochen.
Also tat ich
