geschwollen. Sie war erst neunzehn, ein zierliches Mädchen, das in ihrem viel zu großen Polohemd immer zu versinken schien.
Sie widersprach nicht. Sie reagierte nicht abrupt, wie ich es von einem Teenager erwartet hätte. Sie starrte einfach auf den Boden.
„Es tut mir leid, Mr. Davis“, flüsterte sie. Ihre Stimme war heiser und völlig kraftlos. „Es wird nicht wieder vorkommen.“
„Sie haben Recht, das wird nicht funktionieren“, sagte ich und schob das Papier über den Schreibtisch. „Unterschreiben Sie das. Geben Sie mir Ihren Ausweis.“
Er unterschrieb mit zitternder Hand, legte
