Tisch.
„Bitte lass dir nicht noch einmal wehtun.“
Es war das erste Mal seit vielen Jahren, dass wir ihren Namen überhaupt aussprachen.
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Meine Mutter war verschwunden, als ich sechs Jahre alt gewesen war. Keine Erklärung, keine Verabschiedung, nur eine Lücke, die mit jedem Geburtstag größer geworden war. Mein Vater hatte mich allein großgezogen und nie schlecht über sie gesprochen. Vielleicht machte genau das die Entscheidung so schwer.
Drei Tage lang antwortete ich nicht.
Immer wieder öffnete ich die Nachricht, schloss sie wieder und fragte mich, ob ein einziger Kaffee
