Der Küchentisch war mit cremefarbenen Umschlägen bedeckt. Fast jeder einzelne enthielt eine Antwort auf die Einladung zu meiner Hochzeit. Durch das Fenster fiel das warme Licht des Nachmittags und ließ das alte Holz beinahe golden wirken. Im Wohnzimmer summte mein Vater wie so oft eine Melodie, die nie ganz den richtigen Ton traf und gerade deshalb nach Zuhause klang.
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Diese Woche sind besonders viele Antworten gekommen.“
Ich lächelte, ohne den Blick von den Umschlägen zu lösen.
„Es fühlt sich langsam wirklich an.“
Mit neunundzwanzig Jahren saß ich noch immer
