Während meiner Babyparty küsste mich mein Mann auf die Stirn, während meine beste Freundin ein Glas Champagner hob und uns als „die perfekte Familie“ bezeichnete.

gelassen. Zeit, sich eine Geschichte zurechtzulegen; Zeit, unser Umfeld davon zu überzeugen, dass ich paranoid, hormonell gesteuert oder rachsüchtig sei. Doch die grelle Öffentlichkeit der Babyparty hatte sie jeder Verteidigungsmöglichkeit beraubt.

Zwanzig Minuten nachdem der Fernseher ausgegangen war, hatte sich der Garten geleert. Die Gäste waren unter verwirrtem Geflüster aufgebrochen und hatten ungeöffnete Geschenke, blumige Tischgestecke und halb aufgegessene Kuchenteller auf dem Rasen zurückgelassen. Nur die Familie war geblieben.

In der Küche war die Konfrontation frei von jeder Romantik. Gavin lehnte an der Arbeitsplatte, die Brust hob und senkte sich