Papier; die Zeit schien hier langsamer zu vergehen als sonst. Abgenutzte Metallklappstühle, gezeichnet von jahrzehntelangem nervösem Hin- und Herrutschen, standen an den Wänden. Die Klimaanlage summte laut, als wolle sie das überdecken, was ohnehin jeder wusste, was kommen würde.
Es war keine eigentliche Testamentsverlesung. Es war eine Ehrenrunde.
Mein Vater saß in der ersten Reihe, im Schneidersitz, einen Arm lässig über die Lehne des Stuhls neben ihm gelegt. Er wirkte entspannt, selbstsicher – jene Art von Selbstsicherheit, die man hat, wenn man sich sicher ist, dass der Ausgang bereits zu den
