Während das Testament meines Großvaters verlesen wurde, lehnte sich der Vater, der mich mit achtzehn Jahren aus dem Haus geworfen hatte, in seinem Stuhl zurück.

weitergegangen war.

Bis auf eine Person.

Mein Großvater hat nie aufgehört anzurufen.

Er lebte drei Autostunden entfernt, hoch oben in den Bergen, in einer Hütte, die er nach seinem ruhigen, geregelten Berufsleben Brett für Brett selbst gebaut hatte. Sie war nicht luxuriös: keine Marmorarbeitsplatten oder Designermöbel, nur massives Holz, große Fenster und eine Veranda mit Blick auf die mit Kiefern bewachsenen Hänge, die das Morgenlicht einfingen, als hielten sie es fest.

„Besuchen Sie uns doch mal“, sagte er. „Die Luft hier oben ist herrlich.“

Und das tat ich auch.

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