in den Säcken folgten dem Wachstum, drei wie sie. „Wusstest du, dass du so viel ertragen müsstest?“, fragte er. Nein, aber jedes Mal, wenn mich jemand bat, einzutreten, rückte ich näher an die Wurzel heran. Sie nahmen einen Schluck Kaffee. Die Luft roch nach warmer Erde. Isabela stand auf, ging zur Wand und strich über die Holztafel mit der Aufschrift: „Gute Arbeit, lebendige Erde.“
„Das gehört nicht mir“, sagte er. „Es gehört dem Hunger, den ich ertragen habe, der Angst, jedem Zweifel, denn das hat mich angetrieben, das hat mich
