als sie ihre Sachen packten, blickte Isabela sich um. Der tragbare Garten, die leeren Kisten, der Korb mit der Kinderzeichnung. Alles war real, alles gehörte ihr. „Sollen wir nach Hause gehen?“, fragte Tomás.
„Ja“, antwortete ich. „Aber wir werden nicht mehr dieselben sein.“ Und das waren sie auch nicht mehr, denn die Stadt sah in ihr weder die gestrandete Tochter noch das einfache Mädchen. Nun nannten sie sie bei ihrem Namen und taten dies mit Respekt. Isabela schloss ihr Notizbuch und legte es auf den Tisch. Tomás reichte ihr die
