Ich fand meinen Stiefvater krank vor, zitternd unter einer Decke, und auf dem Tisch hatte meine Mutter geschrieben: „Es ist Mist, repariere es, bevor wir zurückkommen.“

Ich wartete vier Stunden lang draußen in der Kälte, während ich die Prüfung zum Marineoffizier ablegte.

Jedes Mal, wenn Mama

Sie beklagte sich, dass der Eintritt in die Armee „einer jungen Frau unwürdig“ sei, woraufhin Victor sie stets mit der gleichen Antwort unterbrach:

 

„Lass sie in Ruhe, Evelyn. Wenn sie hoch hinaus will, lass sie fliegen.“

Ich schüttelte ihm die Hand.

„Ich liebe dich, Papa.“

Es war das erste Mal, dass ich ihn so nannte.

Und es war das letzte.

Victor starb friedlich kurz vor Tagesanbruch.