auch.
Chloe antwortete, noch bevor ich zweimal geklopft hatte.
Zu Hause sah es anders aus.
Jünger.
Weicher.
Ohne die Leuchtstoffröhren und das Identifikationsschild sah man, was es war.
Neunzehn.
Zu jung, um so viel über Krankenhausabrechnungen, Medikamentenpläne und Trauer gelernt zu haben.
„Meine Mutter ist im Wohnzimmer“, sagte sie.
Ich folgte ihr ins Haus.
Das Haus roch nach Suppe und frisch gewaschener Wäsche.
An der Wand hingen gerahmte Fotos.
Chloe als Kind, mit zwei fehlenden Vorderzähnen.
Chloe mit ihrem Vater am Ufer eines Sees.
Chloe, in ihrem Abschlusskleid, lächelt, als
