direkt ins Krankenhaus.
Das Gebäude war riesig, kalt und imposant. Ich warf einen Blick auf die Patientenliste und rannte förmlich zum Wartezimmer der Intensivstation im vierten Stock.
Der Raum war in helles, summendes Neonlicht getaucht. Und dort, zusammengerollt in einem unbequemen Wartezimmerstuhl aus Plastik, saß Chloe.
Sie trug dieselben abgetragenen Turnschuhe, die sie auch zur Arbeit trug. Eine dünne Krankenhausdecke war über ihre Schultern gezogen, und ihr Kopf lehnte an der Betonsteinwand. Sie wirkte unglaublich klein.
Ich näherte mich langsam, mein Herz pochte vor einem tiefen, quälenden Schuldgefühl.
„Chloe?“, sagte
