Auf der Hochzeit meines Sohnes lächelte seine neue Frau vor dessen wohlhabender Familie und stellte mich so vor, als wäre ich jemand, den man ertragen musste. „Das ist seine Mutter“, sagte sie. „Sie ist an Orte wie diesen nicht gewöhnt.“

Glasplatte.

Auf der ersten Seite war eine Liste von Auktionen zu sehen.

Ein Saphiranhänger.

Eine unerträgliche Stille breitete sich im Raum aus. Es schien, als stünde sogar die Luft still.

Nancys Anhänger.

Paris. Unser zehnter Hochzeitstag. Ein winziges Juweliergeschäft, versteckt in einer Seitenstraße, kurz nach dem Regen. Nancy lachte, weil sie darauf beharrte, wir seien viel zu pragmatisch für einen Stein in diesem Blau. Ich schloss den Verschluss, während sie sich mit Tränen in den Augen im Hotelspiegel betrachtete.

Nach ihrer Beerdigung hatte ich diesen Anhänger im Safe eingeschlossen.

Auf