Anlässlich des 45. Geburtstags meiner Mutter sagte mein Vater: „Du hast dein Verfallsdatum überschritten“, überreichte ihr die Scheidungspapiere und ging – ein Jahr später hatte sie das letzte Lachen.

sich neue Schuhe. Sie lachte öfter.

Sie schnitt sich die Haare schulterlang, weil sie, wie sie sagte, „es satt habe, sie immer zusammenzubinden“.

Wir hörten immer noch von Papa durch seine Schwester Lydia.

Tante Lydia war die Einzige in seinem Umfeld, die nicht so tat, als ob wir uns seine Taten nur einbildeten. Eines Sonntags kam sie mit gekauften Keksen und Klatsch vorbei, den sie offensichtlich nicht gern erzählte.

„Diesem Mann war es immer wichtiger, erfolgreich auszusehen, als es tatsächlich zu sein“, murmelte sie, als Mama nicht im Zimmer war.